Creíste ser un gran canchero
En materia de programas
Porque en las alas del capricho
Volabas de flor en flor
En esa senda ofuscado
Por tus fugaces placeres
Olvidaste los deberes
Y te ligaste un metejón

El barrio misteriosamente
Murmura que en vos muerto está
Aquel muchacho que feliz mantenía
Su madrecita y su hogar

Y dicen que por esa intrusa
La pobre tiene que trabajar
Por no vivir con el dinero
Que en tu mano impura
Es el precio de tu mal

Te embarcaste con mal tiempo
En un cascajo averiado
Y es así que dominado
Por él vas a naufragar

Búscate tiempo propicio
Deja ese mar agitado
Pues en los charcos de los vicios
Vos no sos lobo de mar