Quand elle rentraitEt qu'elle me voyait peindre,Près du poêlePeindre une autre toile,Elle s'arrêtait,Elle regardaitMon pinceau était prisDans un pastis de bleuÇa sentait le roussiJe demandais: Il pleut?Silence sépulcralAlors je lui faisaisEn me grattant le poil:- Eh bien qu'est-ce que t'en dis?- C'est pas très commercial- Commercial, je m'en fous!Mais toi, patate, pomme,Qu'est-ce que t'en dis?Elle répondait: -Moi, j'aime les hommes...Ils sont tous maudits, maudits, maudits, mauditsModi diglianiAlors entre la toile aveugleEt le poêle sourd,On faisait l'amourEt quand elle s'endormaitDans son foie de velours,Devant le nu,Je commençais à peindre.