Tantas mentiras formam uma verdade,
Nos perseguimos acabados à frente.
Os que programam as meias verdades,
Desnaturados filhos dementes.

Eu sei o quanto dói a ferida,
E que às vezes é preciso chorar.
Querendo pular do ponto mais alto.
E toda escolha é fato consequente.
Estados da mente.

A sua fuga em estado de inércia,
E os corredores, estado corrente.
Impulsionando a sua loucura,
Concretizando os entraves da mente.

Formatado, parte ciente,
O inevitável é decorrente.
Atenuando as vias nervosas.
Perigosas estradas da mente.

Composição: Fábio Rabelo