As mãos sujas do maquinista
Viajam lentamente nas trilhas, na rua, nos trilhos da lua

Tudo é findo, muito perto
Rodas, vinis
Nada é certo

O trem voa paralelas verticais
Os garotos se jogam no bagageiro
Balançando de um lado para o outro
Nas janelas do trem noturno
Na seqüência de curvas desertas

Senta, a mesa, a três
Arranja um arranjo
À fumaça do trem
Demorou dois meses pra mais
Suas cores frias e foscas
Pensamentos transitivos
Paráfrases estruturais
Táctil

O trem voa
Vias verticais
Vidas laterais
Vai a Maria
Voa a fumaça
Lá vai a fumaça, Maria