Você: _ Aquela mão morena mulata negra de sol alisa a minha cor branca, um claro escuro clã.

Eu: _ Você queria saber as bobagens de Simmen Cuts e compreender Foucault antes da hora.

Você _ Mas a minha cabeça não deixa, o meu espelho se queixa, a minha cabeça não deixa eu cabeçar.

Eu: _ ¼ de droga pra esquizofrenia não deixa você entender a razão disso tudo.

Tudo me faz bem.
Tudo me faz mal, também.

Claro escuro clã.
Conversas em sol bemol.

Você: _ Anteontem o ar condicionado do frescão não me fez bem e me fez caos.

Eu: _ Ou foi a janela fechada, a linha vermelha engarrafada ou o formol e os cadáveres no anatômico.

Você: _ Ou a minha intensa maquinação disso tudo.

Tudo me faz bem.
Tudo me faz mal, também.

A saúde dos órgãos.
A vida da alma.